Je suis une vagabonde. Depuis toujours, je navigue entre mes très nombreux projets, mon appétit pour le voyage, les territoires reculés, le vélo et les rencontres. Formée au journalisme et passionnée d'argentique, je vous partage ici un joyeux bordel. Un bordel coloré avec de beaux accents.
À propos"Un matin nous partons, le cerveau plein de flamme, Le cœur gros de rancune et de désirs amers, Et nous allons, suivant le rythme de la lame, Berçant notre infini sur le fini des mers."
Charles Baudelaire, Le voyage
Réalisation des photographies de l’appartement Saintonge pour Madamet Architecte, architecte d’intérieur, designer et décoratrice. Décoration et fabuleux accueil par Mathilde Branlard.
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Belleville. Pour une raison qui m’échappe, je n’y avais jamais mis les pieds. Décidément, il est bien vrai que les parisiens connaissent très mal leur ville. Et il aura suffi qu’on m’y suggère un petit déjeuner pour que j’en tombe amoureuse immédiatement. Je…
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23 août 2013 – L’officier de douane tamponne vigoureusement mon passeport pour arrêter le flot continu de mon babillement surexcité. Yeah, yeah, yeah, welcome to the United States of America, Sweetheart. Je pense que c’est à ce moment là que…
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De cette boutique microscopique, se répandent les échos d’un arabe chantant et les vapeurs d’une liqueur de figues bien fraîche. Chez Bob de Tunis. J’ai dû passer devant une centaine de fois sans la voir. Mais aujourd’hui, j’y ai passé la tête. Je pousse la porte…
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Ed est assis sur un banc fraîchement repeint, à deux pas du Capitole. Son regard un peu fou fait un mouvement de va et vient incessant entre ses chaussures et son sandwich. Mon gros appareil photo en bandoulière, je me…
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« Mesdemoiselles, on ne court pas dans les couloirs ! Mesdemoiselles, mais qu’est-ce que c’est que cette robe ? C’est un torchon ! Mesdemoiselles, vous êtes en retard! En retard, en retard, en retard ! » On s’est connues en robes à…
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Je dévale à toute allure la rue la Fayette à vélo, en chantant à tue-tête la chanson pop de l’été. Celle qu’on déteste tous mais qui pourtant nous fait danser. Pimpidimpidim pididim doumdoum… Je chantonne encore quand je pousse la…
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Il pleut. De grosses gouttes frappent aux carreaux du Dooey hostel depuis maintenant des heures. La mer est déchainée. Calée sur un tabouret de cuisine, mon carnet ouvert, je mâchouille un vieux stylo. Un coup de vent fait claquer la vieille…
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Mongola a une quinzaine d’années. Peut-être douze, c’est dur à dire. Elle a contracté la polio tout bébé, et en garde la marque indélébile, les membres inférieurs paralysés. Une nuit, Mongola, les intestins tordus de douleur, a été transférée à…
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